De repente o riso deu lugar à um semblante indiferente, nada a emocionava, nem a divertia. Pouco falava, não ligava para o que ninguém pensava. Os amigos perguntavam o que acontecia, e ela respondia sempre a mesma coisa: "Nada". Mas seu olhar não negava que algo a entristecia.

Algo que era capaz de tirar sua alegria, sempre tão radiante, tinha que ser sério. Sério até demais. Seu rosto mostrava marcas de lágrimas, e sua voz era fraca, e às vezes nem saia. Já não dizia "eu te amo", já não aguentava ver casais felizes a sua volta. Não queria sair, e a primeira coisa que fazia quando chegava em casa, era se trancar no quarto, chorar ou às vezes escrever. Nunca ninguém leu o que ela confidenciava ao papel, mas todos sabiam que era uma fase ruim. Ao seu lado, sempre havia caneta e papel, mais nada. Até que um dia alguém perguntou a ela do que se tratava, e ela disse que eram nada mais que suas melancolias desordenadas.